O carro executivo blindado deslizou silenciosamente por uma rua isolada e parou em frente a uma residência que era a antítese do aconchego: uma estrutura de arquitetura minimalista, quase brutalista, de vidro e concreto, cercada por muros altos e uma densa vegetação que garantia privacidade absoluta. Não parecia um lar, mas um bunker de alta performance. Letícia conduziu Carlos para dentro com um aperto firme no cotovelo, e a porta se fechou atrás dele com um clique seco e final.
O interior era ainda mais revelador. Não se assemelhava a uma casa, mas sim a um atelier de alto luxo fundido com um estúdio de preparação de palco. Em uma das salas, havia uma parede inteira de espelhos de corpo inteiro, um guarda-roupa rotativo repleto de peças de grife com etiquetas ainda intactas, e equipamentos de iluminação profissional. O lugar cheirava a novo, a couro caro e a desinfetante — um odor de laboratório.
Mirtes estava no centro desta sala, a imagem viva da autoridade, vestindo um tailleur de alfaiataria impecável que parecia feito de aço líquido. Sua postura era de quem esperava resultados imediatos e incontestáveis. Ela não fez contato visual com Carlos, tratando-o, a princípio, como um objeto. Seu foco estava em Letícia.
— Letícia, as regras. - Mirtes comandou, a voz baixa, mas tão cortante quanto vidro. A formalidade impessoal era uma ferramenta de desumanização calculada.
Letícia recitou o protocolo como se estivesse lendo uma tábua de leis:
— A partir de agora, o nome dele é Carla. O pronome é 'ela', sem exceções. Contato com o mundo exterior é estritamente monitorado e limitado à comunicação breve e padronizada com a família, restrita a menções sobre a proposta de emprego e o treinamento confidencial. O treinamento de comportamento e postura começa imediatamente.
Mirtes finalmente se virou para Carlos, ou melhor, para o que ele seria, e seu olhar o atravessou, avaliando cada centímetro de sua insegurança.
— Você é uma tela em branco, Carlos. - Ela sentenciou, com uma frieza artística.
— E eu sou a artista. Se o meu produto for imperfeito, o contrato será rescindido.
Mirtes mandou Carlos se sentar em uma banqueta de cromo polido no meio da sala, diretamente sob uma luz forte que realçava cada imperfeição de sua roupa e postura. Era uma iluminação de interrogatório.
— A primeira lição, Carla. - Mirtes começou, usando o novo nome pela primeira vez com total naturalidade, como se o usasse há anos.
— É que a ambição tem um custo, e seu custo é o seu passado.
Ela então executou um ato simbólico de aniquilação: pegou o paletó de poliéster surrado de Carlos e o jogou dramaticamente em um cesto de lixo de design.
— Essa roupa fede a submissão, a salário mínimo e a mediocridade. Você é a Vice-Presidente Sênior de Relações Públicas Estratégicas. Seus gestos, sua aparência e sua voz devem inspirar respeito, admiração e, acima de tudo, medo nos concorrentes.
Mirtes passou a analisar o corpo e o comportamento de Carlos de forma cruelmente precisa, como se fosse um defeito de fabricação.
— Seus ombros estão caídos. Isso é insegurança crônica e falta de propósito. Coloque-os para trás, imagine uma linha puxando sua cabeça para o teto. Seus olhos desviam quando eu falo. Medo. Olhe nos meus olhos, Carla. Você fará isso em todas as reuniões, mantendo o contato visual até que o outro desvie. Sua voz é monótona, sem nuance, típica de quem passou a vida tentando ser invisível. Você vai passar horas com o fonoaudiólogo aprendendo a modular a voz para que ela seja suave, mas firme, e nunca estridente.
O primeiro desafio prático veio sem aviso. Mirtes abriu uma caixa e tirou um par de saltos altos finíssimos, pegos diretamente da arara. Eles pareciam instrumentos de tortura.
— Calce-os.
Carlos tentou. As pernas tremeram, os tornozelos viraram, e ele tropeçou, quase caindo no chão de mármore.
— Patético. - Mirtes observou, sem uma ponta de emoção.
— Você anda como um fantasma, como se pedisse desculpas por existir. Carla não é um fantasma. Ela é o ponto focal, o centro de gravidade de qualquer ambiente. Você vai treinar isso até seus pés sangrarem, se for preciso, até que a dor seja substituída pela graça. Você não é mais Carlos de Souza, o garoto envergonhado do cubículo. Você é Carla, a mulher que vale um milhão de euros. E se você quiser esse dinheiro, terá que matar Carlos e abraçar, sem reservas, o que eu estou construindo para você.
Carlos sentiu o corpo inteiro doer sob a pressão dos saltos e a força das palavras de Mirtes. Ele estava aterrorizado com a tirania, mas a imagem do contracheque e a lembrança do cubículo cinza foram o combustível de que precisava. Ele cerrou os dentes.
— Sim, Sra. Mirtes. - Ele disse, tentando projetar a voz com uma firmeza que ainda não tinha, mas que era o germe de sua determinação.
O treinamento havia começado de forma brutal, focado na quebra psicológica e física de sua identidade anterior. Mirtes não estava apenas mudando seu corpo; estava reescrevendo seu DNA comportamental. O próximo passo seria a imersão nos aspectos físicos e emocionais da transição.
