Você começa antes de começar e respira...
Não para cumprir uma instrução — mas porque algo dentro de você já sabe que este momento exige silêncio interno. O mundo ao redor se afasta como se estivesse atrás de um vidro fosco. Ruídos viram ecos distantes. Seu corpo permanece onde está, mas sua atenção desliza para dentro, lenta, quente, deliberada.
Há um brilho discreto na tela à sua frente. Não é apenas luz — é convite.
Você o encontra na web por acaso, ou talvez não. Um comentário sutil, uma frase ambígua, uma presença que não grita, mas permanece. Ele não pede nada. Ele observa. E essa observação, calma e sem pressa, faz algo se mover abaixo de sua respiração. Curiosidade.
Você clica.
A conversa começa sem alarde: palavras medidas, ritmo estável, nenhuma necessidade de provar nada. Ainda assim, cada mensagem parece pousar diretamente em você. Ele percebe detalhes que você não verbaliza — hesitações, pausas, o modo como você responde quando está inquieta.
E você sente.
Sente quando a temperatura do seu corpo muda sem motivo aparente. Sente quando o ar entra mais fundo, mais lento. Sente quando a mente, que normalmente corre, começa a caminhar.
Ele sugere um presente.
Não descreve o objeto. Apenas diz que será “adequado para quem sabe esperar”. A ambiguidade faz mais do que qualquer imagem explícita faria. Você imagina — e essa imaginação já é um toque.
Você aceita.
No instante em que confirma, percebe um leve aperto no peito, não de medo, mas de antecipação. Algo proibido, elegante, envolto em segredo. Nada vulgar. Nada urgente. Apenas inevitável.
Os dias seguintes se tornam uma coreografia silenciosa.
Você verifica o telefone mais do que deveria. Observa o correio. Repara em sensações que antes passavam despercebidas: o calor na pele ao sair do banho, o arrepio quando o tecido desliza sobre o corpo, o ritmo do coração quando pensa nele.
Ele envia uma notificação simples: “Chegou.”
Nenhuma exaltação. Nenhum excesso. Apenas uma frase curta que se expande dentro de você como um sussurro prolongado. Você sente o pulso nas têmporas. A respiração desce um centímetro a mais.
Você busca o pacote.
A embalagem é discreta. Sem pistas. Sem extravagância. Apenas o peso exato do que carrega um significado maior do que sua forma. Seus dedos hesitam por um segundo antes de abrir. Essa hesitação é parte do jogo — o espaço entre o desejo e sua realização.
Quando o objeto finalmente aparece, não há choque. Há reconhecimento.
Você o segura. Ele é frio no primeiro contato, depois se aquece ao ritmo de sua mão. Você percebe como sua própria pele reage — um leve formigamento, uma consciência ampliada de cada centímetro de superfície. Não há pressa. Você respira. Observa. Sente.
Ele escreve novamente, Não ordena. Conduz....
- “Quando estiver pronta, permita que ele faça parte de você — não por impulso, mas por decisão.”
A palavra “permitir” ressoa profundamente. Não há submissão forçada, apenas entrega voluntária. Você fecha os olhos por um instante e percebe que o corpo já está preparado antes mesmo de agir.
Você se move com lentidão deliberada e o ambiente parece mais íntimo, embora nada tenha mudado. Cada som ganha textura. Cada batida do coração se torna mais audível. Você posiciona o presente contra sua pele, apenas para testar a sensação.
Um calor suave se espalha, não é abrupto. É crescente, como uma maré que avança sem alarde. Sua respiração acompanha o ritmo — dentro, fora, mais fundo. Você sente tensão acumulada em lugares que raramente reconhece conscientemente.
E então aparece a grande oportunidade, você usa, 99% curiosidade, 1% de culpa, mas isto ocorre, não de forma mecânica. Não como um ato isolado. Mas como parte de um diálogo silencioso entre sua mente e seu corpo. A sensação inicial é delicada, quase tímida. Depois se aprofunda, ganhando corpo, textura, presença.
Sua atenção se afunila, vai pro objetivo, o pequeno local de desejo pulsante. O mundo externo desaparece completamente. Há apenas você, o objeto, e a memória da voz dele — baixa, estável, conduzindo sem tocar. Cada estímulo parece atravessar sua pele e chegar diretamente ao centro de você.
Você percebe pequenas reações: o calor que sobe pelo pescoço, o arrepio que percorre a coluna, a leve pressão interna que pulsa em sincronia com sua respiração. Nada é explícito. Tudo é sugestão.
Ele não precisa estar fisicamente ali.
Você o sente na maneira como controla o ritmo — mais lento quando você acelera, mais intenso quando você relaxa. É um domínio sem força, feito de timing, presença e antecipação.
Por um momento, você hesita, mas lembra das regras, das fronteiras, do que “deveria” fazer. Mas o desejo já está construído na mente, sólido e sedutor. Não há culpa. Apenas consciência: você escolhe continuar. E continua desejando o prazer e se subjugando pelo desejo ardente.
A sensação cresce, não como explosão, mas como acumulação — camadas sobre camadas, cada uma mais profunda que a anterior. Você aprende a escutar seu corpo de um modo novo, quase reverente. Quando finalmente para, não há final brusco.
Há um resíduo. Sua respiração permanece mais lenta do que antes. Sua pele ainda guarda o calor. Sua mente continua vagando em torno dele, da conversa, do presente, da experiência compartilhada sem necessidade de palavras.
Você olha para a tela novamente.
Ele envia apenas uma frase:
“Você voltou diferente.”
E você sabe que é verdade.
Não porque algo foi feito a você — mas porque você atravessou algo dentro de si. O desejo permanece ativo, pulsando suavemente abaixo da superfície, como uma lembrança viva que ainda respira.
Você segue com seu dia com a massante rotina diária, filhos, clientes e chefe, mas a cada movimento, sente um eco sutil: o calor reaparecendo, a respiração se aprofundando, a consciência corporal despertando sem esforço. O mundo parece o mesmo — e, ainda assim, você não é.
A conexão proibida não terminou. Ela continua em silêncio, entre pensamentos, na memória das sensações, no ritmo que agora habita seu corpo. E enquanto você segue, uma parte de você sabe: da próxima vez, será ainda mais intensa.
